Из цикла "Легенды и сказки Вышнего Рарога"
ВЕЛИКАЯ БИТВА
Сага о сражении Ромуальда Сайкова с молью-мутантом
Во тьме, упругой и зловещей,
В ночи, спустившейся, как ад –
Был шкап, в котором стары вещи
Упрятал добрый Ромуальд.
И шкап шуршал, бывало, молью,
Но сильно занят был Сайков –
Нёс на себе велику долю –
Хранить наследие веков…
А моль жрала шерсти́ старинной,
Те Ромуальда свитера…
И становилась толстой, длинной,
Всё больше – с ночи до утра…
И вот – однажды вдруг возникла
У Ромуальда за спиной…
На рыле шерсть её налипла,
Клокочет в пасти серый гной…
Насечки мерзкие на ухе
И череп лысый заблестел…
Упырь, чьё рыло крýгом в пухе
Вкусить за шерстью кровь хотел…
Распахнут шкап – и зевом чéрен,
Замазан калом существа,
Чьи лапы тонки, словно черен
Лопаты, грáблей иль весла…
– О, тьмы проклятой порожденье! –
Вскричал могучий Ромуальд,
Заметив шкапа поврежденье,
И духу злобному не рад…
– О, преисподней изваянье,
Зачем явилось ты ко мне?
Зачем мне мучишь обоянье
Столь мерзким смрадом, всё в г*вне?!
Зачем рычишь сейчас натужно,
Как у мутантов повелось?!
Пожрало вещи, что не нýжны,
Теперь за нужное взялось?!
И моль огромная сказала –
Что по понятиям шкапным
Она сверхмилость оказала
Срамным явлением своим,
Что по науке инфернальной
Кормилец стал отныне раб,
И перегарищем фекальным
Дохнула сильно: смрад не слаб!
– Так ты – упырь?! – вскричал великий,
Неподражаемый Сайков…
И только эха в стенах блики
Ловили дубли жутких слов…
– Да, я упырь, и нежить мира, –
Сказала мерзостная слизь, –
Теперь твой дом моя квартира,
А ты мне пища, хоть дерись…
Но взял Сайков гранёный, острый
Редакторский свой карандаш –
И, как коло́м – ударил просто,
В брюшко мутанту наотмáшь…
Покорна правилам вампирьим –
Осину тварь не может снесть,
И вот – отходит в иномирье,
Уж ничего не в силах съесть…
Да! Так и кончились невзгоды,
Меняясь с адом баш на баш:
Ведь из осиновой породы
Был у Сайкова карандаш!
Ведь знал Сайков, что тьма и бездна –
Приходят к тем, кто книги спас,
Кто бескорыстно, безвозмездно –
Стада пегасов мирно пас…
Так победил Сайков урода –
Что порождён был прахом мглы,
Но впереди – иные годы,
И тяжесть нош, и гул молвы…
И морок скверн тяжёлой хмарью
Нашлёт поток земной хулы…
Не раз ещё мохнатой тварью
Одарят тёмные углы…
И упыри, что злы и грубы,
В мечтах давно его едя́т…
Фальшивость липы, тупость дуба –
Ничем его не оградят…
Он, кто развеять в силах тучи,
И с текстом мчит на абордаж:
Хранит заветный и могучий
Осиновый свой карандаш!
© Николай Выхин, текст, 2016
© Книжный ларёк, публикация, 2016
